SÓLO PARA EXCÉNTRICOS

Cuando me proponían meditar, hace unas décadas, sentí que eso era algo bueno tal vez, pero raro, algo desencajado, ampuloso, quizás innecesario, algo hermético, que no llegaba a comprender por más que leyera sobre eso, algo para excéntricos.

Tímidamente, incursioné en el zen, un picoteo esporádico que me dejaba una sensación de bienestar pero no tanto, algo dentro de lo que yo buscaba otra cosa que no encontraba, y que no sabía bien qué era, y que nadie tampoco me decía en qué consistía.

Hay quienes siguen meditando para sentirse así. Especiales, excéntricos, alejados del ruido mundano, elevados, felices, extasiados, capaces de acceder a estados de conciencia extraordinarios, y algo de eso suena interesante y puede serlo.

Otros entendemos que la meditación nos abre a la realidad de lo que somos, de lo que son los demás, de lo que es la vida. Que la meditación nos empieza a desnudar de poses, de ilusiones sobre nosotros mismos, y nos pone en contacto con la piel de las cosas, de los sucesos, y con nuestra propia piel, en lo que tiene de rugoso como en lo que tiene de suave, en sus costras y cicatrices y en su dimensión ilesa. La piel de nuestra alma, una y otra vez.

Al acceder a la piel de nuestra alma, ya no puede haber demasiado engaño en cuanto a la piel del alma ajena, y viceversa, no nos venden la pureza ilimitada, ni la amorosidad sin mácula, no nos compramos que la toxicidad sea ajena ni tampoco que sea sólo propia, no compramos mentiras ni siquiera las nuestras que tan tentadoras nos sonaban otrora.

No. Meditar puede ser incómodo, porque nos abre, y en toda apertura hay cancelación del obstinado apetito de absoluto que se esconde en las respuestas rápidas, en la disposición a no escuchar, a no profundizar, a seguir tentadoras recetas para la felicidad.

Y lo que es más amenazante aún: meditar no es algo que se haga solamente ni principalmente sentado. Meditar es un modo de vivir que nos dispone a ralentizar la respuesta para que surja espacio entre lo que creo ser y lo que soy, entre lo que sucede y lo que me sucede, entre lo que dicen los otros y lo que digo y viceversa, Meditar es algo que predispone en el fondo a reírse de los absolutos, a desear ser auténtico incluso a contrapelo de las conveniencias. Meditar es ser, por debajo y por arriba de la norma. Y es desafiar la noción de que haya arriba y debajo de algo.

Meditar como camino, puede incluir momentos de ser profundamente incorrecto, políticamente incorrecto, incluye enojarse y demostrarlo, y también todo lo contrario. El camino que abre la meditación es el de una apertura sincera que permite corregir una y mil veces, barajar y dar de nuevo a cada paso y encontrar una forma de incluirnos de lleno en la humanidad, no afuera de nada, no afuera del mal ni. . afuera del bien, y sobre todo, no a salvo, nunca.

Ser humanos, plenamente humanos no nos pone a salvo del peligro de enfermar, de ser malos por momentos, de morir, de lastimar o lastimarnos, no nos cristaliza en el lado bueno, ni en el lado cómodo de la vida. Ser humanos es una vocación de por vida, un desafío a nuestras costumbres, una invitación a renacer a cada instante, y la vía de la meditación es ese canal de apertura que nos amplifica la sensibilidad y nos libera una y otra vez.

 

TE AMO...Y NO, DE JEFF FOSTER

 

Puedes sentir una profunda compasión y ternura hacia una persona y aun así decir "no" a sus peticiones y sus comportamientos.

Tu 'no' surge de un 'SÍ 'más profundo a la vida, a la verdad, a la autenticidad.

Visto así, el “no” y el SÍ no son opuestos, como la luna no es lo opuesto al sol sino igualmente bienvenida en la inmensidad incondicional del cielo, en el gigantesco SÍ de la Presencia misma.

El "no" no es necesariamente resistencia, ni ego, ni una expresión de miedo, ni una "huida". El 'no' también puede ser un amor feroz. El 'no' puede ser una expresión de gran bondad y valentía.

El amor no requiere que nos convirtamos en felpudos, ni que toleremos la violencia, ni que aplastemos nuestros preciosos sentimientos y ocultemos nuestro "no" para parecer más espirituales, compasivos, amables, libres de ego o iluminados, más allá de los sentimientos humanos. A la mierda esa imagen. Es falso. Una máscara que al final te asfixiará.

Un verdadero límite, un 'no' amoroso, no nos separa, nos protege. Nos permite mantener nuestros corazones abiertos unos a otros, relacionarnos honestamente y, al mismo tiempo, saber exactamente dónde nos encontramos.

A otros puede que no les guste o no estén de acuerdo con nuestro "no". Quizás nos juzguen por ello. Pero nunca estuvimos aquí para proteger a otros del dolor. Siempre estuvimos aquí para decir nuestra verdad, con una compasión feroz.

Y entonces podemos decir, sin contradicción:

TE AMO.

Y NO.

Y quédate ahí, libre, amoroso, auténtico, en nuestro asombroso poder.

-Jeff Foster-

Correr en el mar

https://www.youtube.com/watch?v=thWTPy3W9zQ&list=RDEM_uJijiwzyfYhvDMxPj5j_w&index=20

Correr en el mar

Por primera vez en la vida

O en el recuerdo de lo vivido

Correr toda la vida todo el amor el entusiasmo y los deseos

Correr el desamparo y el amparo la furia y la fe la risa abierta y el aire entre las manos

Correr todo el desparpajo y el festejo el de hoy y el de mañana correr toda la fiesta a cuenta aún 

correr

toda la felicidad y el llanto la bronca y la bendita incorrección política lo que soy

Lo sagrado lo efímero lo infinito todo el cielo entre las manos y el agua entre los pies y la espuma y la vida

Todo eso corrí como si mis rodillas fueran las de una princesa amada y bendita

Correr con la sonrisa puesta en los ojos

Correr para saborear ese recuerdo cuando no tenga cerca tus olas

Correr plena y con testigos que puedan dar fe de que ese instante y yo

existimos

El ruido de los otros

Hay que aprender a ser dulce

Aprender a ser mala

Lo suficientemente dulce 

lo suficientemente mala como para ser 

lo suficientemente buena

Hay que aprender del modo en 

que se abren las corolas 

cómo era eso de sentir Amor y expresarlo 

Y de los perros, eso otro 

de no confundir gruñidos con mordidas

De los gatos a amar en libertad y que todos se hagan cruces 

cuando se van de la casa por la noche

sin dejar ni una nota 

De la costra del pan, a esconder la ternura ante dentaduras ingratas

Del sol, a irse a dormir sin culpas por dejar de iluminar el mundo 

Y de la luna, a que te admiren en medio de la oscuridad

Hay que aprender de la piedra a que te digan 

lo dura que sos y lo insensible 

Mientras el río  te canta un piropo milenario.

Hay que aprender a andar sabiendo quién se es entre los que no te saben 

Hay que aprender a abrirse y cómo hacerlo 

Y aprender a cerrarse eficazmente 

del ruido de los otros

esto también es poesía

 

Córdoba, provincia hermosa

y su capital, la Docta

vestida de lila 

para defender el derecho a estudiar

en una Universidad Pública

no arancelada

libre

no sospechada

ni cancelada

ni denigrada

Córdoba también

como todo el país

entendiendo que lo público

es de todos

también del otro liberal

también del otro socialista

pero nunca

del otro destructor

Esto también

es poesía 

UN PONCHO DE ESTRELLAS

Ikiru, como las palabras en guaraní, esta llena de sonidos i y de sonidos u…los más dulces, también abundantes en las palabras japonesas.

Ikiru significa vivir.

Kurosawa la filmó en blanco y negro, y al comenzar, da la sensación de ser un melodrama tremendo. Por lo menos, fue la sensación que me dio a mí, y hasta me atemorizó un poco que justo esta película que elegí con esmero para verla en el cine, no fuera a gustarme.

No me agradan los melodramas, y el tono con que comenzó, fue ese.

Pero me sumergí en ella, sin más. Casi nada parece lo que es. 

Que un hombre fosilizado en vida descubra que está por morir, que se aterrorice, que se apene por las oportunidades perdidas, que choque con su hijo y su nuera y descubra lo lejos que se encuentra de ellos, de poder comunicarse de corazón a corazón. Que un hombre que trabaja obsesiva y rutinariamente en una oficina pública desde hace tanto tiempo que ya parece formar parte del mobiliario, haya donado todos sus años desde una viudez prematura a la causa de que a su hijo no le faltara nada. Y que ese hombre se abisme ante la proximidad de la muerte con el desamparo de sus propias acciones por único abrigo, como si un poncho raído y agujereado pudiera darle el sosiego necesario, son todas buenas razones para un melodrama. 

Así que Watanabe, -una especie de González entre nosotros-, irá por alcohol aunque se siga perforando el estómago, irá por mujeres aunque no lo elijan, y encontrará algunos compañeros piadosos en un camino yermo. 

Pero a este González japonés lo deslumbra la visita de una compañera de trabajo que tiene una risa muy sonora, y que emana gracia y frescura en cada cosa que dice. Ella sólo necesita poder renunciar al trabajo más aburrido del mundo, y el único que puede firmar esa renuncia es él. Watanabe va a seguir paseando con la jovencita, que nada sabe acerca de su enfermedad, y cree que él la pretende. 

El nuevo empleo de la chica será en una fábrica de conejitos saltarines a cuerda, y mientras él le confiesa la poderosa razón por la que elige su compañía, uno de los conejos, desde la mesa, escuchará la confesión que ella no es capaz de creer: que él necesita el secreto de esa alegría, que él quiere poder vivir como ella.

Hay un corte, tras el cual iremos a parar sin escalas al velatorio de Watanabe, siguiendo una tradición que Kurosawa aprovecha de un modo magistral, ya que, entre quienes visitan la urna funeraria y quienes, sentados y bebiendo sake, comentan los últimos sucesos en la vida del simple oficinista de una de las más burocráticas oficinas públicas del Japón de entonces, se irá revelando una verdad desconocida.

Y es que Watanabe había quedado congelado en una toma anterior: después de llorar su suerte frente al conejito y la joven, él había levantado la cabeza y, casi al unísono, también había comenzado a sonreír.

El secreto de esa sonrisa se irá desplegando como un origami entre trago y trago de sake, entre las presencias que llegan y se van, entre los chismes encontrados de los últimos tiempos del señor… Y la verdad, -como un gran rompecabezas-, se irá armando también en el mismo escenario del velatorio.

Watanabe no hizo nada extraordinario: solamente cumplió con un trabajo pendiente. Claro está que el trabajo pendiente era la construcción de una plaza para que los niños pudieran jugar, reemplazando de una vez el baldío horrible en que la podredumbre servía de caldo de cultivo a tantas enfermedades y tanta fealdad. Sólo que esa tarea en nada parecía conmover a los funcionarios, que hacían pasear de una oficina en otra a un coro de mujeres hartas ya de luchar.

Watanabe decide tomar esa causa, y llevarla a su realización. Para eso desafía las negativas de los jefes, insiste con firmeza ante presiones que nadie se había atrevido a resistir, y finalmente logra ver la inauguración del predio, terminada en los meses justos que le quedaban de vida. 

Watanabe muere hamacándose en medio de una noche fría, y nadie creyó que esa hamaca pudiera contener tanta felicidad. Muere cantando, no por borrachera, ni por soledad, ni tampoco muere de frío. Muere cantando una vieja canción que había perdido su significado, como si la cantara por primera vez. 

Watanabe muere feliz, sintiendo la realización de un trabajo como la tarea que dio sentido a su vida ese tiempo final en que por fin pudo detenerse a mirar el cielo y lamentar no tener más tiempo para hacerlo, ya que había que llegar a concluir la obra. . . 

Él tiene un coro de mujeres que lo recuerden agradecidas, conmovidas hasta las lágrimas por haber tomado la dignidad de su reclamo y la suya propia en favor de sus niños, en favor de la alegría de los tiempos por venir.

Watanabe había quedado congelado en una toma anterior: después de llorar su suerte frente al conejito y la niña, él había sonreído, y casi al unísono, había levantado su cabeza.

Para que nadie notara cuánto se descongeló desde entonces en él eso que damos en llamar Vivir, sólo le reservó un poquito de frío a la muerte que le mordía los talones, y que lo encontró por fin cantándose mientras se mecía suavemente en la hamaca.

Pero él, que llegó a saber el secreto de llevar todo al sendero, el secreto de hacer arte con las sombras y el dolor, pudo morirse abrigadito de sí, entibiado en medio de la nieve por tanta belleza, refugiado en un poncho de todas las estrellas.

 

FIN

Belleza inesperada

 

"presta atención a la belleza inesperada"

el premio de la atención, es la atención

el premio de la belleza, es la belleza 

lo más bello que evoco 3: La higuera, de Juana de Ibarbourou, himno al piropo

alguien dijo, susurró algo, que alguna vez en medio de una nochecita del alma me hizo sentir tan bella como la higuera de Juana se debe haber sentido. 

Pensaba en eso hoy, y recordé este poema, porque más allá de si se trata o no de llamarse higuera, cuando una se siente llena de ramas grises, invisible, fea, e incluso una especie subalterna de repelente ambiental, esas vocecitas que ni saben todo lo que nos salvan, hacen del piropo una de las creaciones más útiles del universo universal, amén. 

LA HIGUERA

Porque es áspera y fea,

porque todas sus ramas son grises,

Yo le tengo piedad a la higuera.

En mi quinta hay cien árboles bellos,

círculos redondos,

rectos limoneros

y naranjos de brotes lustrosos.

En las primaveras,

todos ellos se cubren de flores

en torno a la higuera.

Y la pobre parece tan triste

con sus gajos torcidos que nunca

de apretados capullos se visten....

Por eso,

cada vez que yo paso a su lado,

digo, procurando

hacer dulce y alegre mi acento:

«Es la higuera el más bello

de los árboles todos del huerto».

Si ella escucha,

si comprende el idioma en que hablo,

¡qué dulzura tan honda hará nido

en su alma sensata de árbol!

Y tal vez, a la noche,

cuando el viento abanique su copa,

embriagada de gozo le cuente:

¡Hoy a mí me dijeron hermosa!

( PD: mmmm... ¡y qué rico llegar al fruto! )

Barco quieto, de María Elena Walsh/ y divagación de la que suscribe

Sin duda, esta canción es de mis preferidas entre todas las canciones. La hizo María Elena, y la festeja la sensibilidad de mucha gente entre la que también estoy.

Sin embargo, hoy cuando la recordé y pensé en que no la había homenajeado en mis pinceles, pensé también en esta casa, la mía, pero también la tuya, la de cualquiera...pensé en la casa como un barco quieto que resiste... Que resiste la intemperie de los otros cuando, - a veces-, son los que nos marcan a pesar, un tatuaje inesperado en una parte ilesa de la piel. Pensé en la casa como el barco abrigadito en que nos aburbujamos, -como en un pullover de invierno-, para revisarnos las heridas sin crueldad, y para darnos algún aplauso necesario y una palmada de aliento allí donde alguien queriendo o sin querer propinó un golpe inaudito.

Cuando recordé esta canción hoy, pensé en mí, pensé en mi casa, con su ventana siempre luminosa si hay luz, con su oscuridad cálida, con su dulce reverberar en la paz conquistada, en el deseo de una honestidad inclaudicable. Cuando pensé en esta casa, pensé en la espera de ese amor al que todos, como María Elena, desearíamos pedirle que no se vaya nunca.

Y también pensé que en esta época de pedir que se vaya lo que se tenga que ir y que llegue lo que tenga que llegar, nos olvidamos frecuentemente de pedir que se quede lo que se tenga que quedar. Y que en realidad ese "se tenga" es bastante mentiroso, porque lo que estamos queriendo de veras, es que se quede eso que queremos, que apreciamos tanto que no regalaríamos jamás.

Y en el centro de cualquier amor, está el amor al centro mismo del amor, a su núcleo, que sin nosotros, no es ni será nada.

Por eso, no nos vayamos, quedémonos en este barco quieto aunque no sepamos todavía si es tan malo lo malo o tan bueno lo bueno que está sucediendo, quedémonos nosotros mientras el barco esté quieto, no sea cosa que cuando llegue "lo que tiene que llegar", no nos encuentre.

Gracias María Elena por esta canción con forma de zamba, que habla de tanto.

https://www.youtube.com/watch?v=Ef3e-Z7d8DU

BARCO QUIETO

No te vayas, te lo pido

De esta casa nuestra donde hemos vivido

Que nostalgia te puedes llevar

Si de la ventana no vemos el mar

Y afuera llora la ciudad

Tanta soledad

Todo cansa, todo pasa

Y uno se arrepiente de estar en su casa

Y de pronto se asoma a un rincón

A mirar con lástima su corazón

Y afuera llora la ciudad

Tanta soledad

No te vayas

quédate

Que ya estamos de vuelta de todo

Y esta casa es nuestro modo

de ser

Tantas charlas, tanta vida.

Tanto anochecer con olor a comida

Son una eternidad familiar

Que en un solo día no puede cambiar

Y afuera llora la ciudad

Tanta soledad

Estos muros, estas puertas

No son de mentira, son el alma nuestra.

Barco quieto, morada interior

Que viviendo hicimos, igual que el amor

Y afuera llora la ciudad

Tanta soledad

No te vayas

quédate

Que ya estamos de vuelta de todo

Y esta casa es nuestro modo

de ser

La canción desconocida

Hay que estar cerquita de las cosas sobre las que uno opina

¡Hay tantas vidas posibles, tantos dolores y tanta alegría desconsiderada!

¡Hay tanta pasión puesta en cosas cuyo nombre ignoramos!

Porque, por ejemplo, nos tocó nacer en otra patria

En otra familia 

Rodeados de otras cosas y otros hábitos...

Es más lindo sentarse al fogón 

y en vez de pedir una que sepamos todos

sentarse a escuchar

la canción desconocida